La Solitude de l'Ange

La solitude de l'ange !

Dés que j’y pense, « Elle » fait taire le bruit des bottes qui marchent dans les têtes, je l’aime pour ne pas les détester tous, je l’aime pour qu’elle ne soit pas engloutie dans ce raz de marée de boue, pour sauver un peu de beau de la noyade. Il faudra bien que quelqu’un traîne une idée du bonheur sur la berge lorsque le torrent de haine se déversera et que les hommes ne seront plus que des rats ! Qui le fera ? J’ai peur maintenant que l’idée s’en aille, se mette à dériver. Je me suis interdit, privé, censuré, puis censuré privé interdit, pour ne pas, pour ne rien, pour ne jamais, pour ne plus, je ne trouvais plus les verbes pour pouvoir l’aimer sans qu’elle m’aime. Je me suis défendu si souvent de prendre ma plume, ou d’attendre près de ce café, j’ai contourné mille fois l’endroit, rebroussé mille fois chemin, non pas par lâcheté, mais par un courage que je ne me connaissais pas. Comment expliquer cela ? Peut être j’irai demain. Je ne sais pas en juillet ni femme, ni escargot, je me traîne.